Transatlantischer Übermut meldet mir B. per Fernschreiben, nachdem er sich in den Norden abgesetzt hat. Ich indes stehe weiterhin jeden Morgen an der Küste, der eigenen, Ausschau haltend. Zurück in der Stadt, beim Überqueren einer Strasse erfährt jemand: You know, you’ve got two poets. A devil’s poet and another one. Übermut, nicht da, jetzt, auch […]

(Nach E. C.) Hier an der Küste von N…, während dieser Stunde des Morgens, brauchte ich niemanden. Die blosse Präsenz der Möwen störte mich: ich vertrieb sie mit Steinen. Und fiel dann in ihr seltsames Rufen mit ein, in die Richtung gewandt, aus welcher ich gekommen war.     Compilation (coast) II (after E. C.) […]

Stunden. Am späten Nachmittag aus dem Fenster gelehnt und mich dabei gefragt, wo man endet – oder wo „ich“ beginnt. Etwas Vorauseilendes, sich mir Entziehendes. Ähnliches Gefühl beim Lesen der Bemerkung: die Hand vernehme man, weil es meine – die eigene – Hand ist, in ihrer Lage auch von „innen“ her. Ortlose Empfindung. Auf der […]