Zwei gehen nackt durch einen Wald, 

Sie schreiten hoch

Und lachen mit den Vogelschreien.

Der wunde rasende Klang würgt ihre Kehlen.

In ihren Hauten brennen sie eisig,

Atemstücke brechen aus verschütteten Massen.

Menschen reissen sich höher:

Ihr Kopf starrt vor,

Augen, die tief bluten,

Stürzen in Schädel zurück.

Arme und Beine sind Stricke,

Sie meistern krachende Leiber.

Zwei fühlen sich breit verschmelzen und berühren sich nicht.

Sie schlingen sich um Bäume

Und brechen entzwei.

 

Henriette Hardenberg (Margarete Rosenberg)