Transatlantischer Übermut meldet mir B. per Fernschreiben, nachdem er sich in den Norden abgesetzt hat. Ich indes stehe weiterhin jeden Morgen an der Küste, der eigenen, Ausschau haltend.

Zurück in der Stadt, beim Überqueren einer Strasse erfährt jemand: You know, you’ve got two poets. A devil’s poet and another one.

Übermut, nicht da, jetzt, auch nicht dort. Vielleicht im Transit.