Neben der Ära des Vergessens gibt es ein Aufbegehren der Hände.

Sie falten und falten. Keine Atlanten,

 

Die den Himmel verschütten und Landstriche durch die Meere ziehen 

als wäre es Haar. In den langen Korridoren der Strassen, aufklaffend

wie Rostschlitze,

 

Je ein Haufen schmutzig gewordener Lilien

an jedem Ende. Manche davon stossen sie durch die Zentrifuge

des Untergrunds, 

 

Eine Maschine getaktet im Sekundenrhythmus

unter Neon und im Dunst – ein blasser Atem –

öffnet sich die Pupille des Morgens

 

Wie ein Garten, der Feuer fängt 

an einem Himmel, der sein Kohlenmonoxyd anwirft,

bevor du fällst, bevor die Stadt fällt 

in Kathedralen von Staub und Wellen.